То красоте как будто вторят,
А то с самой природой спорят...

Леса стеною. Камни в переливах
проходят через мантию зрачка.

И синий купол эха говорливый
сейчас не дарит звуковым скачкам
возможность лечь на плечи землекопа,
который ситом, золото цедя,
находит цвет в безцветии. И оба
усталых глаза делом не щадя,
он, горбясь, терпит. Гордо, одиноко
крупицы отделяет от земли.
Он знает то, что их совсем не много
и это только манит, и не злит.

Сейчас не важно, что сбылось, решилось
Все мысли, кроме сущего — долой!
Сидит старатель, сгорбившись, над жилой.

Сидит поэт за письменным столом.